Traiettorie di un ragazzo proiettile

Nota: l’altro giorno nel nostro bar è arrivato uno, un forestiero. Ha ordinato da bere e si è seduto su uno sgabello, ha detto di chiamarsi H.F. e ha cominciato così…

Non si tratta, propriamente, di uno stato di confusione. Sai chi sei. Sai dove vuoi andare. Ti ricordi cosa hai fatto il giorno prima.

E’ una questione di respiro.

Inspira. Tieni dentro. Espira.

La bionda dagli occhi cerulei e il culo sodo piegata sopra di me si chiama Gilda. I suoi genitori, due scoppiati di sessantottini, le hanno dato questo nome per via del film. E’ stata Gilda a dirmelo. Nell’orecchio, mentre mi aiutava a flettere la schiena.

Il karma…il respiro…

Quando a me, io sono qui per il culo di Gilda. O forse no: sono qui per il culo.

Neanche.

La mia vita è talmente vuota che per riempirla sono costretto a rubare, mangiare avidamente, bere birra fino alla nausea e scopare in giro.

Nulla serve. Tutto è permesso. Probabilmente ho l’Aids.

“Luca”, mi dice Gilda, “sei rigido.”

“Quasi sempre.”

“Ma queste cose così non funzionano.”

“No?”

“No, devi respirare.”

“Ah”.

E così la guardo, respiro, penso: ma quando lo capiranno, questi cazzoni imbalsamati, che noi occidentali non siamo fatti per la respirazione karmica? Che cazzo ci facciamo qua, vestiti da santoni? Che cosa?


E così la tiro per la giacchetta. La tiro e le dico:

“Senti, Gilda, ci stanno fottendo il futuro.”

“Cosa, scusa?”

“Il futuro, dico. Ce lo stanno fottendo.”

“Ma che dici? Chi?”

“Non lo so. Qualcuno. I vecchi, la Lega, i neoliberisti, la ruota della fortuna. Che cazzo ne so? Ti dico che stiamo morendo dentro”.

Gilda sorride.

“Non perdere la concentrazione”, dice.

E io sono vuoto. Tanto sazio da esser vuoto.

Avrà un senso?


H.F.

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